Двери


- Ну когда?! Ну скоро уже, да? Ведь недолго осталось, да?
- Недолго. Скоро. Мы уже готовы.
Домовой эльф успокаивается ровно на двадцать секунд и вновь начинает подпрыгивать, суетиться, перетаскивать с места на место свой чемоданчик и заглядывать хозяйке в глаза.
- А в какую дверь, а? Давай, я поближе подсяду. Чтобы как только - так сразу шмыг и!..
Маленькая женщина стирает с мебели последние пылинки и смеется.


- Пока ты маленький, тебе хватает пространства твоей комнаты. Ты думаешь, что комната - это и есть мир, что в мире существуют только те, кто сюда приходит, что пейзаж за окном - это та же фотография, только с движущимися картинками. Вне зависимости от того, сколько комнат ты сменил на самом деле - ты знаешь свою комнату. Вне зависимости от того, сколько времени ты каждый день играешь на улице - ты видишь только свои стены... Потом ты подрастаешь, узнаешь, что у других людей есть свои комнаты, что миры пересекаются, что в свой мир можно приглашать или не пускать. И однажды детство кончается.
- Когда?
- В тот момент, когда ты решаешь поменять свой мир.
- Обменять? Как игрушку?
- Нет, не совсем. Поменять - значит, выйти из своего мира, чтобы оказаться в каком-нибудь другом. Ты придумываешь свой "другой" мир. Мечтаешь, и строишь планы, и надеешься найти в том, другом мире что-то, чего здесь не было, не хватало. Ты детально или не очень представляешь людей, которых там встретишь. И детально или не очень представляешь, кем будешь ты сам.
- А потом?
- А потом ты решительно подходишь к двери, за которой должен быть новый мир. И распахиваешь ее рывком, и шагаешь через порог, зажмурившись, но на самом деле подглядывая сквозь ресницы, потому что страшно интересно, потому что упоен дерзостью своей, смелостью, и потому что счастлив в предвкушении своего счастья.

Маленькая женщина делает паузу и продолжает аккуратно проверять, не забыты ли вещи в шкафах и ящиках. Домовой, сидящий на одном из сундучков и зачарованно слушающий, мечтательно прикрыв глаза, недоуменно взъерошивается от тишины.
- И как там? Какой он - новый мир?
- А там... Там точно такая же комната. Чуть побольше и, может быть, красивее, свежее, наряднее - все-таки новый... Но в целом мир остается прежним. Догадываешься не сразу, ты не хочешь в это верить, ловишь мгновенья, силуэты, движенья, которые отличают этот мир от предыдущего. Потому убеждаешься, решаешь опять всё изменить, распахиваешь новую дверь и врываешься туда. Теряешь и находишь, смотришь со стороны и активно участвуешь, учишься и учишь, влюбляешься, ненавидишь, сходишь с ума и развлекаешься, бежишь, бежишь, бежишь, чтобы в одно прекрасное утро проснуться и сказать "Да, это мой дом. Но почему, во имя всех святых, почему он мне мал, как детские носочки?!"
- С помпончиками?
- И с помпончиками тоже. Потом ты уезжаешь, путешествуешь по свету, видишь сотни городов. Гостиничные номера, машины, люди, здания, витрины, мотели, общежития, купе и плацкарты "будьте любезны, нижнюю полку", самолеты "место 3А - бизнес-класс, у окна, пожалуйста", манекены, офисы, лица... И в какой-то момент осознаешь, что остался без дома. Совсем. Что то место, куда ты возвращаешься вечером и откуда уходишь утром - это место ночевки. Ночлег. Пристанище. Берлога. Но не дом, нет. Пожимаешь плечами и решаешь, что это даже неплохо. Гордишься своей мобильностью и свысока поглядываешь на "домашних клуш". Работаешь столько, что не выдохнуть, на вопросы о личной жизни отвечаешь тем тоном, который зовется философским, на вопросы родителей о личной жизни в какой-то момент перестаешь отвечать вообще. Встречаешься с другими такими "бездомными" - обычно в кафе или ресторане, вы все не любите приводить домой гостей. И отпуск проводишь вдали от дома - так принято, или тебе нравится, или ты не знаешь, зачем уезжать, но и чем заняться дома, не представляешь тоже...
- И так можно жить?!
- Можно. Во всяком случае, такую насыщенную жизнь легко считать "настоящей". Твой мир ведь при этом так велик, так многообразен... А на самом деле у тебя просто нет времени, чтобы остановиться, оглядеться, заметить, что твой мир все тот же. Что смена декораций не обязательно означает смену спектакля. И что играешь одну и ту же зазубренную роль, из года в год, из офиса в офис, а в действительности - не выходя за пределы своей песочницы.

- Но выход же где-то есть?
- Выход или вход, да... Ты читаешь мудрые притчи и духовные книги. Ищешь свое место в мире и убеждаешься, что оно - вон за той дверью. Нет, за той! Или... может быть, за вот этой? И опять теряешь, находишь и бежишь, бежишь, бежишь... В некоторые двери ты влетаешь сразу, стоит лишь чуть приоткрыть - и туда задувает сквозняком. Некоторые двери так и не удается открыть, ты разбиваешься в кровь, но без ключа, отмычки, да хотя бы ломика - они остаются закрытыми. Равнодушными. Чужими. "Да и ладно, да не очень-то и нужно было", - думаешь ты, окончательно уверовав, что двери бывают "свои" и "не-свои". И начинаешь искать свою дверь, не очень, впрочем, представляя, чем она должна отличаться от других.
- Но ведь когда откроешь - узнаешь, правда?
- Да, наверное. Если не спутаешь призвание с привычкой. Если вовремя заметишь, что в каком-то мире тебе комфортно не потому, что всё изменилось, а потому, что всё осталось по-прежнему. Но чаще заметить не успеваешь. И тогда... приходится терять. По крупному. Разбиваясь вдребезги, забывая дышать, не имея возможность уберечься, спастись, предотвратить, переживая-пережидая боль, но продолжая улыбаться на публику. Когда мир вокруг тебя рушится серым конфетти, и двинуться куда-то нет возможности, потому что пути не видно. И остается одна возможность и цель - выжить, сохранить себя, не сойти с ума, остаться собой, мантрой повторяя "Упасть, чтобы подняться. Упасть, чтобы подняться"...
- И вот тут открывается своя дверь, да?
- Нет. Пока нет. Сначала ты только приходишь в чувство и учишься дышать. Вдох и выдох. С начала - это значит, что ты все начинаешь с нуля. И понимаешь то, о чем раньше не думал, и видишь то, что раньше не замечал. Не потому, что этого не было - потому что внимания не обращал. И вот теперь, только теперь постепенно понимаешь, где твой мир. И можешь идти в любую сторону - ты придешь туда, куда нужно, потому что видишь цель, а не кочки на дороге. И не встретишь препятствий, и не будешь знать отказа.
- То есть сейчас, - домовой недоверчиво оглядывается. - Сейчас мы можем пойти в любую из этих семи дверей и это будет правильно?
- Ты же уже пробовал, - маленькая женщина улыбается и подмигивает смущенному домовенку. - Когда думал, что я не вижу, ты успел убедиться, что они все заперты. Так и должно быть.
- Но так же нечестно! Почему?!
- Потому что ты пытаешься тащить старый мир за нами. Даже не заметив.
- Как же "не заметив"? Я ж специально!... Я же все уложил!...
- Вот именно. Бережно упаковав все самое ненужное. Старые нитки оборванных связей и пыльную труху любовных смс-ок. Мелкие кнопки грошовых обид и дурно пахнущую отраву чужих мнений. Кислые конфеты сожалений. Старые вещи и еще более древние мысли. Зачем их брать с собой?
- Но что же останется, если с собой ничего не будет?!
- Останемся мы сами.

- Так. Нет, не так. А зачем же тогда я вещи складывал? А зачем же ты тогда дом убирала?
- Потому что только так можно убедиться, что оставил всё. Что мир без тебя не пропадет, и что ещё важнее - не станет тянуть тебя обратно. Ты кактус, например, с собой берешь?
- Нет. Зачем нам там кактус?..
- Тогда его надо полить. И оставить здесь. Как и весь этот мир - с благодарностью.
- И что? И то есть, вот это всё - ты мне сейчас рассказывала от нечего делать?? А мы сейчас просто польем кактус - и дверь откроется???
- А кто сказал, что это должна быть именно дверь? - улыбается маленькая женщина и бережно ставит кактус на подоконник.


Лестница. Просто лестница, ведущая вверх, широкая и надежная, по которой они поднимаются легко, улыбаясь и не оглядываясь.
Политый кактус недолго думает, а потом аккуратно распускает большой белый цветок.